Dulce olor. Mientras respiro no tengo otro remedio y escucho, me pierdo, me retengo un momento, me espasmo, me fatigo, escucho mi presente, no soy mi voz, no soy más mis pensamientos, la trompeta de Chico Hamilton, las percusiones, el barrer del vecino, su escoba acariciando el suelo, sus pasos, su arrastre, el camión de la basura, la mosca, otra vez, de nuevo, a mi alrededor; soy, de nuevo, con insistencia, una repetición, aún escucho... Un dolor prematuro en la garganta me dice que algo anda mal, que algo hice mal, o bien, para deshacerme, para recriminarme. Dulce Olor. La Ciudad se acobarda detrás de dos gigantescas nubes grises. En una tienda de abarrotes una conversación... el señor de la dentadura vestigios de alguna antigua civilización, dice a ritmo lento, Pues sí, ya estamos hartos, ya estamos hartos, pero siempre decimos lo mismo, que el pueblo, que el pueblo unido, pero nunca hacemos nada... La plática seguirá hasta que la bombilla amarillenta que alumbra la puerta del estanquillo se apague, el olor dulzón invadirá la Ciudad y sus habitantes dormitarán hasta extraviarse entre figuras e imágenes alucinantes.
Hipólito Juárez Saavedra
