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Por: Sal de mar

Dejamos atrás la humedad del metro y sentimos el frío directo en la nariz, un aire con promesa de lluvia se colaba en las mangas de mi chamarra, el alumbrado de Tlatelolco le daba un aire de atardecer a la ya entrada noche, ¿y ahora?, ¿está sobre Flores Magón? A la izquierda en el semáforo y luego luego, casi en la esquina.

A ver si nos dejan pasar, di un trago a mi agua para sumergirme en la humedad del Salón Los ángeles, con sus pisos de madera y el verde agua de sus ilustrados techos. No se veía como otras veces, ni olía como esa vez que estuvieron los Bam bam, pero la humedad, los pies inquietos, el cuerpo deshaciéndose de los suéteres de más, las manos tocándose esperando la próxima canción, no distaban seguramente de esa vez que estuvo Johnny Laboriel.

Las piernas se dejaban al sonido mientras en el escenario Tropical 4ever escogía las canciones que nos hacían entrar en calor. Y entonces la piel empezaba a sentirse húmeda, el cabello se pegaba un poco a la nuca y las manos se posaban en el cuerpo de aquel, aquella que dejó que sus pies llegaran al corazón de la Guerrero, para moverlos en la bailada duela.

La selección entre canciones complacía los impulsos eléctricos que llegaban hasta los dedos de los pies suplicando una cumbia, una salsa, la excusa perfecta para mover cuidadosamente las caderas, como invitando a la fiesta, seduciendo al curioso.

La presencia del Hijo de la Cumbia  puso luz, de nuevo en el escenario, y las piernas, y los hombros expectantes de sonido, sintiendo el vapor desprendido del cuerpo del otro, y la música se hizo, y la candela que le faltaba al escenario se completaba con el geiser en que nos convertíamos, entre humores y palabras secretas dichas al oído, sin perder nunca el ritmo en los huesos.

El calor se hacía mayor mientras más entrábamos en esa nube ansiosa, danzante, la tardanza del que seguía no importaba mientras la música nos bailara; cuando subió Camilo Lara, el movimiento nos tomó por la cintura y entre la nube sudorosa se dejaban ver los brazos, las piernas, los ojos cerrados, los cuerpos risueños dejándose llevar por los éxitos con los que el DJ atizaba el fuego y lo dejaba encendido para que Toy Selectah, en el hervor de la noche, inundara de sonido todos los recovecos del Salón Los ángeles, con sus 75 años de historia, y las olas de gente y sus movimientos líquidos, parecían los ritmos precisos para poner el ambiente en su punto, desde Monterrey llegaban las canciones que queríamos escuchar, sentir y abordar.

El sabroso y exitoso preámbulo del plato principal llegaba a su fin:  Celso Piña y su ronda de Bogotá ocupaba su lugar en el escenario, frente al público empapado de baile, el oleaje de las notas del acordeón ocupaba el lugar que no dejaría dentro de la siguiente hora, se posaba en las pieles, en los cabellos, en las pantorrillas agotadas. Los movimientos líquidos del baile que se ofrecían a la cumbia, al ritmo acalorado, y sobre el río, y aunque no sea conmigo, los cien años de macondo, caían del techo como gotas, nos llovían tupido, se evaporaban en la piel, antes de tocarnos. La noche terminó mojada, afuera el aire calaba los cachetes, pero la música, los sonidos, se resistían a salir de nuestros oídos, el ritmo se había pegado a nuestras piernas sin querer dejarnos, y nos fuimos bailando lejos del Salón Los Ángeles, ahogados de cumbia, y queriendo volver.

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