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RADIO TEXTUAL | CÁSCARAS


Mastica pepitas con mucha astucia y deposita las cáscaras en una bolsa de plástico transparente, escucha el desparpajo de la Ciudad, reciente su endemoniado latir; observa la fila frente a la taquilla, escucha el ¡bip!, que anuncia a otro usuario del metro. La mañana le parece una taquicardia nerviosa, se siente más aburrida, más que ayer, la chamarra le queda un poco grande, pero amaneció con una temperatura muy a los huesitos fríos. Lo que más odia del uniforme es el gorro, le queda muy ajustado, además le desfavorece mucho a su peinado.

-El otro día nos sacamos de onda ese wey y yo…
-Ah poco… cómo….¿así nomás?
-Ya sabes, así nomás porque sí, según yo pues no había tos pero pues ya ves…

La plática no le interesa, la escucha porque le tocó escucharla, los dos hombre se tardaron unos segundos de más en el torniquete y eso le permitió atestiguar tal chisme.  A ella le interesan otras preguntas, muerde una pepita, se preocupa por su trascendencia en la vida; le ametrallan sus decisiones, no le sirve de consuelo saber que mañana será otro día, el tiempo le provoca comenzón en los párpados, no le gustó mucho la sombra que compró en el tianguis, el rímel sí le salió bueno. El turno de la mañana es pesado. Pocas eventualidades. Trata de sofocar viscosas reflexiones. A un joven con uniforme de secundaría diurna le falla la tarjeta, la máquina suena, el torniquete no da vuelta, él se desconcierta, la oficial, aún masticando pepitas, medio grita, no sirve, tu tarjeta… que no sirve tu tarjeta… joven…  el joven se quita los audífonos, gira el rostro y alcanza a ver los ojos de caprichito de la oficial, que no sirve tu tarjeta… el joven da media vuelta, despierta de su lelo, en la fila de la taquilla se acomoda los audífonos, respira, estira su espalda, crujen sus huesos, además de la canción, le revientan el seso las palabras de ayer….”pfff… neta we.. ósea, neta, neta no insistas, no insistas… neta, ósea… ya te había dicho, ya habíamos quedado… al final, ósea, pff, al final ni es mi bronca…”… Respiró…

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HJS

RADIO ACCIDENTAL | TIEMPO SUSPENDIDO


Actual, no tanto, ya volvemos, las voces moviéndonse en la Ciudad, en el país, en el andar y andar de estos cuates, estos compas que nada más andan blablaseando, tirando saliva para encontrar algo, alguito en la música, en la charla, en la compañía, un poco del ayer, de alguna vez que Roger Waters y su banda pisaron la Ciudad… ya después, ya después… nos encontraremos envueltos en ese mar… Va el Radio Accidental,  va, otra vez… La película que no recordamos, es:  Eight Miles High, Dirigida por Achim Bornhak, del 2007.

  1. Daft Punk | Technoloogic
  2. Pink Floyd | Mother
  3. Bauhaus | Dark Entries
  4. Pink Floyd | Pigs
  5. The Rolling Stones | What a Shame

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RADIO TEXTUAL | NERVIOS

Incoherentes los ruidos de las patrullas, sus chillonas presencias. Se entrama con sus pesadillas cuando el jazzesito le timbra en las neuronas que le dan el sabor alocado a la vida, el irse torpe, echar a correr, andar y mentirse en el camino. En la calle, las personas usan más de una prenda de vestir. Da dos vueltas a la llave y abre la puerta, el sonido pudo ser menos escandaloso, pero su ajazzado modo de andar interrumpía sus maneras correctas y recatadas.

-Pedro...
-¿Quién?
-Pedro, el del Pullman, ¿cómo se apellidaba?
-Se apellida... mmm...
-Pedro...
-Mmm... Cómo era... este...
-¿Sí se acuerda?, ¿no?
-Sí... este...
-Mmm...
-No, la verdad no me acuerdo...
-Bueno, y al Chivo... ¿No lo ha visto?

Le zumban los oídos. En alguna carretera de curvas intrépidas preguntan por él, la pregunta no tiene las mejores intenciones. Con la mano derecha sacude su cabellera negra, el casquete corto se ha convertido en una desenfrenada melena de lobo hombre en parís... Arrastra la silla de madera hasta su ventana, se sienta y sutura sus labios con deseos y pasiones humanas. Nervioso, escucha el arrullo hipócrita de las patrullas. Cuatro golpes de puerta metálica. Un auto enciende su motor. Varias carcajadas. La madrugada. Una música electro que manda al carajo los venenos de la memoria. El auto acelera.

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The Juan Maclean A Human Disaster (House Of House Remix)


HJS

RADIO TEXTUAL | DÍMELO


Dímelo otra vez / ¿Qué? / Ya sabes, dímelo otra vez… / No quiero / ¿Y ahora por qué no quieres? / Porque no, porque así es la cosa, ya sabes, así es… / Dímelo, en serio, no me acordaba, pero me acordaré / Ya no importa / No digas eso… / ¿Qué quieres que diga? /… Algo, que me digas… /…/ ¿Ya viste?, ése edificio, ya lo están derrumbando… / Mjm… / Ya… ya dime… / ¿Qué te digo? /… Agh… me desesperas…

El chofer del camión le puso en random mientras los dos jovenes seguían sentados platicando. Después pensó: la canción que salga, la primerita que salga me va a dar dosquetres respuestas… estoy harto…
Le metió tercera a la máquina en el carril de alta de avenida Universidad, le subió recio al volumen…

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I dig You | The Cure


HJS

 

 

RADIO TEXTUAL | REFLEJO

Sentadas sobre una banca de piedra dos niñas conversan:
-¿Qué tienes ahí?
-¿Dónde?
-Ahí...
-¿Es nego?
-Sí...
-Es mugue...
-Límpiate.
Frente a ellas una persona camina con el teléfono celular cerca de su oreja izquierda. “Ya sé… voy caminando… ya sé… apenas voy a juntar para mi renta, ya sé…” su gesto de hombre no concuerda con la voz y actuar de mujer. El clima del ambiente está en sus ganas más depresivas, respira frío y deja un aroma de pavimento mojado, de charcos acumulando males... La persona camina sobre el suelo de baldosas pálidas de la Alameda Central, frente a la persona dos policías dan su rondín matutino. Comenzó a llover. Poco, unas gotas casi imperceptibles. La persona supo que llovía cuando miró su reflejo en el agua estancada de una fuente. Miró durante un largo rato, ahí, en el agua, su figura deformada por las gotitas de desesperación acuosa... un vago se le acercó, tenía el puño de la mano derecha pegado a la boca, cantaba y se perdía en los aironazos gélidos de otra mañana en la ciudad, cantaba... yo me pregunto, para qué sirven las guerras, tengo un cohete en el pantalón, vos estás tan fría, como la nieve a mi alrededor, vos estás tan blanca...

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Hipólito Juárez Saavedra