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Joyita me vine a encontrar husmeando entre las piernas de la Torre Latinoamericana. Chale, no sé, seguro me sedujo la maldita necesidad de sentirme un poquito impactado, de saberme totalmente mortal, jajajaja, qué risa, totalmente humano, me dieron ganas de saberme bicho del espacio, de la galaxia, jajaja, pobre güey, jajjaa. Las coladeras despedían el olor de nuestros tiempos, de nuestra Ciudad, la sangre podrida del país llegaba hasta el centro, estoy seguro, no porque sea su destino, sino porque es su fluir, y la sangre de nuestro país fluye lento, huele algo raro, se siente en las alcantarillas de Madero, Venustiano Carranza, huele mal, huele a reforma energética, a país teledirigido, a medios engrasando con la manteca más podrida del mundo toda protesta, toda demanda humana, individual. Insistía en sentirme más humano, la mierda sacudía toda mi buena onda, mi hongo tranquilo, quería saberme mortal ante seres irreconocibles, maravilllosos, invitando a ponerse la máscara un momento y ser de otro espacio.
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Quería sentirme piel, olerme humano apestoso, grasa congestionándose en la orejas…
Se fue la fetidez para quedar como un recuerdo: dolor de cabeza intenso: calambres de alguna fuerza: estatequietos de la humanidad y su historia. Leonora Carrington murió hace no poco: 2011, 25 de mayo en esta ciudad en donde ahora espían sus animales, sus seres que parecen invensibles ante el viento, ante el hedor de los tiempos modernos. Las esculturas de quien se surró en la realidad por primera vez en su vida en Lancashire, Inglaterra en el año de 1917, me llaman con sus delicadas manos, estoy siendo suyo apenas miro uno de sus dedos apuntando hacia no sé qué sitio, sólo camino y estoy frente a los habitantes de la mente de Leonora Carrington, los acompañantes de una vida viajera, eléctrica. Me llaman sus personajes, no puedo sino, sí, en efecto, sentirme asquerosamente humano, salido de no sé qué anécdota vil, observo, perezco por unos segundos en las curvas de una figura llena abismos.
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Escapé. Tuve suerte de no hacerme de no convertirme en obscuro bronce, de no quedarme plasmado en el cuerpo de un algo que quiere mostrarme su interior para de inmediato absorber el mío y así poder mirarme reflejado en esas trampas del tiempo vestidas de animales. Sí, fue suerte, dos segundos más habrían bastado para no estar, desvanecerme, ser un asco de güey.
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A grandes mordidas los tambores de la irrealidad se comían el pasar de la vida. Los animales no lo son más que yo, somos parecidos, su inmovilidad es pasajera, el ritmo de las gotas del cielo hacen que pueda ver los movimientos de esos seres mirando hacia la verdadera nada, esa que no está en el Atrio de San Francisco, tampoco está en la balada de voces combinándose en la calle de Madero; la nada está dentro de ellas, de las figuras, de su creadora que decidió fijar esos ojos en donde la mente hace un pequeño espacio para el vacío, el comienzo.
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Observo mis manos: tengo escamas; toco mi cabeza y son doradas mis plumas. Me arden los ojos, las pupilas no se dilatan, se convierten en una línea fina color ámbar. Mi boca se hace silencio, calla estruendosas maldiciones; mi lengua siente todos y cada uno de los olores a mi alrededor; paladeo el viento para asegurarme que es el momento indicado. Las nubes me ofertan su cielo. Respiro, mis fosas despiden un ardiente olor a visceras, a carne fresca, doy un brinco, escalo la torre con la agilidad de un grillo, veo la ciudad, es pequeña, me da temor, me huele extraño, me habla en otro idioma. Alerta, sigiloso. Bajo y continúo mi paseo entre la gente. El semáforo de Eje Central me guiña el ojo, escapo.
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Por Gallo.
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