La morena barre la banqueta y sonríe, es la una veinticuatro de la tarde en la Ciudad.

– ¡Huevos! ¡Cómprate tu metrobus¡
-Bah… ¿No te molestaría estorbar menos, idiota?

Chillan las sirenas eléctricas, las paredes se embadurnan de luces azules y rojas, la intermitencia en los faros de las patrullas es capaz de hipnotizar, pero también es una luz molesta, muy molesta.

-Algo pasó…
-Es normal, sí, seguro algo pasó, qué hacer…
-… Cómo qué hacer, no sé, gritar, subirle a la música, bailar,  que no nos venza esa actitud de ñañaña, es normal, ¿cómo normal?, ¿cómo así?, ya de siempre pasarán y pasarán esos tipos presumiendo sus lucesitas… ¿cómo normal?
-… ¡Újule mano! Cómo te pones, rilax dont doit, no te espeses amigou, llévala tranqui, tas viendo que te estoy platicando cómo se pusieron en el metrobus y tú todo acá…
-… Naaa mano, es que te pones muy con tu normal y la verdad eso si me saca de onda, pero pues qué te digo, así la cosa, así ésta nuestra era obscura…

Las calles tenían el perfume de la decandencia humana, la noche se miraba atractiva en esos tintes de comic post apocalíptico, una mujer de falsa cabellera rubia meneaba sus líneas corporales al ritmo de la canción que tarareaba. Aquellos dos masticaban el último bocado del tamal de rajas, rerservaban un trago de atole de guayaba para la valiente caminata hasta la entrada del metro.

HJS

Dos sorbos. El tercero es mortal. Los autos se alcanzan unos a otros reclamándose el smog, escupiéndose gotas de lluvia nocturna. Aún mantiene la bebida en la boca. Su cuerpo comienza a ignorar todo movimiento humano, su mente desata una catástrofe en sus sentidos, se exageran los olores, las luces deslumbran, las texturas le provocan ascos y miedos. 
Da el tercer sorbo. Un auto acelera hasta desaparecer.

Hipólito Juárez Saavedra.

La música, las personas cantando, el frío de la Ciudad embriagándose con whiskey de doscientos pesos, la noche cobijada con las colchas de los tiempos moribundos. La música, las medicinas baratas, el dolor de los gritos internos, la mancha de la vida, de la insatisfacción. La música en la cabeza, en las voces de las personas, en la tambaleante vida de ser human@, de ser insignificante. La vida sigue sucediendo, sucediéndonos. De pronto, otra vez, la noche encima de nosotros, el whiskey del mismo precio, otra vez las medicinas, otra vez los dolores, otra vez la música.

No supimos cómo ser de nuevo las mismas personas, no quisimos serlo y comenzamos a desaparecer en un vaso de vidrio, en una canción, en una noche moribunda, no supimos cómo, no supimos ser respuesta y nos fuimos muriendo en la noche, con la música, entre la medicina.

Hipólito Juárez Saavedra